Bandeira Branca

Você, com tua voz que não fraqueja e teus olhos que não marejam, me declarou em segredo: o amor não é meritocrático.

Eu, aflita de mim, não soube o que dizer. Nunca soube ter outro amor a não ser aquele que merecemos e por qual batalhamos.

Exausta de mim, você confessa: o amor não é uma batalha; e eu me questiono em quais guerras estive lutando por toda a minha vida.

O amor é aristocrático, te afirmo.

Você não ri.

Não tenho o café para ocupar minhas mãos, destruo minhas unhas e reviro cada canto da sua poltrona como se ela fosse um novo planeta para mim. Não encaro teus olhos castanhos por medo de querer estar distante naquele momento.  

Escuto o relógio no meu braço pulsar como se fosse meu coração no meio da atmosfera parada em que estamos.

Então você, pacientemente, me explica que o amor é uma construção de tijolos e que alguns podem estar imperfeitos e que isso pode fazer com que o que quer que construímos desmorone. Então, se um tijolo não está adequado para sua construção, mesmo que sua obra esteja finalizada, precisamos retirar tijolo por tijolo até descobrirmos onde está o problema e resolvê-lo.

Não se ama pelo que você pode oferecer. Se ama por quem você é e o sentimento que você causa.

Então você se cala e eu sei. Sei exatamente cada palavra que você quer –mais do que eu diga- que eu acredite. O amor não é aristocrático.

Então, dentro de mim, no meu lugar de azuis primaveris, onde eu me escondia, onde me cabia, onde eu me bastava, tudo se desencaixava tão lógico que destruí-lo nunca foi tão libertador como agora.

Na Superlua que me presenteia com um novo ano regido por Marte, o planeta da guerra, me declaro em paz.